REALPULP

BOSSA NOVA

2010-04-14T19:52:00.000-07:00

Hubo un tiempo de barcos legendarios que robaron la sangre de tierras lejanas, tierras de sabánas y bosques, de ríos y desiertos. Desterraron los genes de Orixas y Camdoblé a golpes de látigos y de certeras balas, génesis de un éxodo forzado de esclavitud y miseria. Barcos indígnos que dejaron la mitad de su carga en las tierras del Brasil y que continuaron con el resto hacia las plantaciones de algodón del Missisipi. Trabajo de sol a sol, muerte y cepo, explotación y genocidio. Pero los dioses ancestrales quisieron otra cosa. Misteriosamente insuflaron el suero de la verdad en las plantaciones y en el corazón de los oprimidos del norte y de la nada tomo forma el Blues, el Jazz, el Rithm and Blues. En el sur, un poeta diplomático y un músico desconocido abieron la caja de pandora de mano de las deidades de Bahía y extendieron su mano hacia los hermanos que quedaron en aquellos míticos barcos de esclavos creando la nota que faltaba. Los dioses del continente primigenio siempre lo supieron; Bossa Nova y Jazz son lo mismo.

VURDALAK

2009-10-31T17:11:00.000-07:00

LA LUNA EN CUARTO MENGUANTE

SOLITARIA EN UN CIELO ESPECTRAL

ACTUA COMO ANTIQUISIMO TELON DE FONDO

PARA EL SONIDO DE ALAS

DE UNA OSCURA E INSANA COSTRA VOLANTE.

LA VENTANA ABIERTA DE PAR EN PAR

Y EL ESPEJO AL FONDO DEL SALON

ESCRITO HA QUEDADO CON SANGRE DE PERINCLITO

INFORTUNIO...:

Vuela Vurdalak burdo vampiro patagónico

con frágil rumor alado de un suspiro agónico.

La sangre llama a tu barriga rápida y contumaz

con rápido movimiento de colmillos cuán lenguaraz.

Tan bién recuerdo tu oscura capa sentado en una butaca,

que por tu culpa ,eterno es el espanto, vampiro sudaka.

Vuela Vurdalak burdo vampiro patagónico

que jamás en película de horror serás protagónico.

Cuando volar trates y de grandes alturas caigas de bruces,

cierra tu boca y andate a las cruces.

Cuidate del ajo nauseabundo fumandote un pitillo

no será que jamás vuelvas a tu castillo.

III

Vuela Vurdalak burdo vampiro patagónico,

vuela lejos de tu oscuro cajón ergonómico,

con tus garras del mal ocultas tu cara

cubre tu horror de costra y escara.

Reconozco en tí la fuerza del gran Espartaco

aquella que vieron los griegos al llamarte Brokolako.

Adiós Burdalak burdo vampiro patagónico

que en orgías de sangre terminabas afónico,

con ágiles movimientos de mano y espátula

tu esfinge es imágen viva del Conde Pátula.

Vuela Vurdalak... vuela a tu lejano archipiélago

Honor y Gloria al Gran Murciélago.

LA VOZ QUE CLAMA

2009-10-05T20:06:00.000-07:00

Hoy he recordado, o mejor dicho otros me han recordado que es hora de volver a la tarea sagrada del escribano. He despertado de la letanía luego de sentir el embriagador aroma de Septiembre. No importan las ramadas, las empanadas, la parada militar, la campaña de los políticos ni el tiempo que he pasado dormido, sólo vuelve a mí un lejano poema perdido en el tiempo, pero que aún clama desde el desierto del olvido.

VIVA CHILE MIERDA!

Cuando al alba sale el huaso a destapar estrellas y,

mojado de rocío, enciende el fuego en sus espuelas en sus espuelas

cuando el caballo colorado salta la barra del mar

y se estremece el lago con una lenta bruma de patos,

cuando cae el recio alerce y en sus ramas cae el cielo:

digo con nostalgia

¡VIVA CHILE MIERDA!

Cuando el buzo ilumina su escafandra

y las ballenas se acercan a mamar en el vientre de las lanchas

cuando cae al fondo del océano la osamenta de la patria

y como vaca muerta la arrastra la ola milenaria

cuando explota el carbón y se enciende la Antártida:digo, pensativo,

¡VIVA CHILE MIERDA!

Cuando se viene el invierno flotando en el Mapocho

como un muerto atado con alambres, con flores y con tarros

y lo lamen los perros y se aleja embalsamado de gatos

cuando se lleva un niño y otro niño dormidos en su escarcha

y se va revolviendo sus grises ataúdes de saco:digo enfurecido

¡VIVA CHILE MIERDA!

cuando en noche de luna crece una población callampa

cuando se cae una escuela y se apaga una fábrica

cuando fallece un puerto en el Norte y con arena lo tapan

cuando Santiago se apesta y se oxidan sus blancas plazas

cuando se jubila el vino y las viudas empeñan sus casas:

digo cabeza bajo

¡VIVA CHILE MIERDA!

Me pregunto de repente y asombrado, por qué

diré Viva Chile Mierda y no Mier... mosa Patria?

quizás en mi ignorancia repito el eco de otro eco:

¡Viva! dice el roto con la pepa de oro entre los dedos

¡Chile! dice el viento al verde cielo de los ebrios valles

¡Mierda! responde el sapo a la vieja bruja de Talagante

¿Qué problema tan profundo se esconde en las líneas de mi mano?

¿Es mi país una ilusión que me sigue como la sombra al perro?

¿No hay Viva entre nosotros sin su Mierda, compañeros?

la una para el esclavo, la otra para el encomendero

la una para el que explota salitre, cobre, carbón, ganado

la otra para el que vive su muerte subterránea de minero.

Y como penamos y vivimos en pequeña faja de abismo

frente al vacío alguien gritó la maldición primero.

¿Fue un soldado, herido en la batalla de Rancagua?

¿Fue un marino en Angamos?

¿Un cabo en Cancha Rayada?

¿Fue un huelguista en La Coruña?

¿Un puño cenado en San Gregorio?

¿O un pascuense desangrándose en la noche de sus playas?

¿No cantó el payador su soledad a lo divino

y a lo humano se ahorcó con cuerdas de guitarra?

¿No siguió al Santísimo a caballo y a cuchillás mantuvo al diablo raya?

¡Ah!, qué empresa tan gigante para destino tan menguado.

Entre nieve y mar, con toda el alma, nos damos contra un rumbo ya tapiado,

por consecuencia, en la mañana cuando Dios nos desconoce,

cuando alzado a medianoche nos sacude un terremoto,

cuando el mar saquea nuestras casas y se esconde entre los bosques,

cuando Chile ya no puede estar seguro de sus mapasy cantamos,

como un gallo que ha de picar el sol en pedazos,digo, con firmeza,

¡VIVA CHILE MIERDA!

Y lo que digo es un grito de combate

oración sin fin, voz de partida, fiero acicate

espuelazo sangriento con las riendas al aire

galopón del potro chileno a través de las edadeses

crujido de capas terrestres, anillo de fuego,

vieja ola azul de claros témpanos pujantes.

País - Pájaro, raíz vegetal, rincón donde el mundo se cierra,

quien lo grite no tendrá paz,

caerá para seguir adelante.

Y porque de isla en isla, del mar a la cordillera,de una soledad a otra,

como de una estrella a otra estrella,

nos irá aullando en los oídos la sentencia de la tierra:digo, finalmente,

¡VIVA CHILE MIERDA!

COLOSSUS Vrs. CIBERSYN

2008-03-30T16:27:00.000-07:00

Los Estados Unidos de Norteamérica ponen en marcha un gigantesco proyecto de defensa conocido como Colossus. Se trata de una super computadora diseñada por el Dr. Charles Forbin, que pasará a hacerse cargo de la defensa del continente contra posibles ataques misilísticos soviéticos. Colossus maneja todos los misiles norteamericanos y sólo puede actuar en caso de agresión. Pero al poco tiempo de su puesta en marcha, la computadora advierte de la existencia de Guardian, otro super ordenador similar pero en territorio ruso. Las super computadoras establecen comunicación, a pesar de la reticencia de científicos, políticos y militares, y comienzan a desarrollar conocimientos a una velocidad impresionante. Alarmados por la falta de control, soviéticos y americanos acuerdan cortar la comunicación entre las máquinas. Pero tanto Colossus como Guardián deciden lanzar misiles nucleares a locaciones en territorios de la URSS y USA. Entonces los miembros del proyecto comprenden que han perdido el control de las máquinas, las que en poco tiempo comienzan a establecer un férreo dominio sobre la humanidad. Sometido a una estricta vigilancia, la única esperanza del Dr. Forbin consiste en probar una sobrecarga de los circuitos de Colossus - el ordenador imperante - mientras las fuerzas militares intentan, en una carrera contra el tiempo, desactivar las ojivas de todos sus misiles para anular el poder de la super computadora.

COLOSSUS: THE FORBIN PROJECT. USA, 1969 : Eric Braeden (Dr Charles Forbin), Susan Clark (Cleo Markham), Gordon Pinsent (Presidente de los EE.UU.), William Schallert (Director de la CIA ).

El fantasma de la guerra fría sin duda enfrentó a dos superpotencias en una lucha tecnológica por la supremacía global dando tema a que escritores como D.F. Jones crearan historias como estas que de alguna misteriosa manera nos hacen volver al arcaico tema del Golem revelandose contra su creador. Hoy después de 32 años de estrenado el film y frente a los adelantos de la ciencia y la tecnología y del aporte de Asimov y Arthur C. Clarke al concepto de la inteligencia artificial esta historia ya nos nos parece tan improbable.

Deberemos suponer que el esperado Anticristo señalado en profecías o en libros sagrados no sea esta inteligencia creada por el hombre la cual finalmente lo destruirá ferozmente, extinguiéndolo de la faz de la tierra.

La literatura nos crea posibilidades de lo que será (Anticipación)o de lo que pudo haber sido ...si no fuera por... ( Ucronías).

Pilotos Norteamericanos desde una escuadrilla de aviones a reacción bombardean la sede del único gobierno socialista en el mundo elegido en las urnas, poniendo fin a una página de la historia del país. El proyecto Cibersyn es desmantelado y sus creadores enviados al exilio frustandose el paso cuántico para transformar este pequeño país en la vanguardia global del desarrollo de redes informáticas, mostrando el exitoso modelo económico del gobierno de Salvador Allende gracias a la aplicación de modelos cibernéticos.

Bueno.. Esto es .. sólo una fantasía...nunca pasó...

ADIOS A UN FUNDADOR DE LA CIENCIA FICCION CHILENA.

2008-03-24T16:16:00.000-07:00

Ayer Domingo 23 de Marzo de 2008 abandonó esta dimensión el mayor autor de ciencia ficción que ha dado este país. Estamos hablando del Sr. Hugo Correa. Condolencias a su familia y en especial a Francisco Correa; su hijo; a quién me une una gran amistad desde nuestra época de estudiantes en el Instituto Nacional.

Adios Don Hugo.

SOBRE LIBROS, ESCRITORES Y PAPEL.

2008-03-16T18:48:00.000-07:00

En los fascinantes límites de lo real y lo imaginario se perfila la fugaz imagen de aquél emperador chino quién en supremo acto de abolición de la historia ordena cremar todos los libros escritos con anterioridad a la fundación de su imperio. Los abominables atalayas de fuego, alimentados por piras de libros provenientes de todos los rincones conocidos, iluminó por mucho tiempo la cíclopea muralla no pudiendo anular el portentoso poder de la palabra escrita, la herramienta que cambiaría para siempre la forma de pensar y sentir de todos los pueblos de la tierra.
Así como decían acertadamente nuestros antepasados; las palabras se las lleva el viento y sólo la palabra escrita perdura; por eso es que debemos agradecer el minucioso y paciente trabajo de los copistas e ilustradores de la Edad Media quienes ocultos en el anonimato de una orden religiosa o en una solitaria labor redentora de la cultura, supieron dejar a la posteridad magnos tesoros del conocimiento.
Pero la divulgación a gran escala del libro esperaba un momento decisivo en la historia para ser definitiva y total.
Con la llegada de los primeros fabricantes de papel a Europa en el siglo XII se establecieron las bases de la primera revolución de la información, la cual se se consolidaría tres siglos después con la invención de la imprenta de tipos móviles, cuya masificación dió inicio a una gran propagación de ideas, como lo atestiguan los millones de libros editados sobre temas tan variados como poesía, ciencia política, exploración o religión, escritos en los cincuenta años siguientes a la invención de Gutemberg.

451 grados Fahrenheit necesita ese exquisito derivado de la fibra vegetal para arder y llevarse consigo las notas musicales de Mozart, los poemas de Neruda, los dibujos de Picasso o el espíritu de Ghandi. La impronta en papel de la historia misma del genio humano aquedado para la posteridad en ese noble material; piedra angular de la civilización.

La página en blanco con su aterradora inocencia incita a la tarea creadora de mundos fantásticos, incita al descubrimiento a aquellos buceadores de los abismos ignotos del alma humana.
Para aquellos de mente inquieta la creación no ha terminado aún, y en el cielo estrellado brillan los focos guías del viajero de sueños. Brillantes cual supernova están Lovecraft, Bradbury, Stevenson,Verne , Poe, Teillier, Correa, Asimov y otros tantos astromarinautas de la literatura, potentes ejemplos y signos para no perder el rumbo a los aprendices de brujos que con placer y sudor ponen estos universos en tus manos.
Contra viento y marea, hogueras, persecuciones y censura, el libro prevalece.

MAGIA EN LA VIDA DIARIA.

2008-03-02T18:50:00.000-08:00

Durante estas vacaciones tuve la oportunidad de leer un libro escrito por un personaje mediático por todos reconocido pero que literariamente para mí no tenía gran significado. Isabel Allende con su amplia trayectoria en las letras hispanoamericanas con algunas de sus creaciones traducidas al lenguaje del Séptimo Arte no tenía gran significado para alguien como yo, quién nunca la había leído. El azar designó que no fuera alguno de sus textos más conocidos como “La Casa de Los Espíritus” o ”Cuentos de Eva Luna “ los que cayeran a mis manos, sino que, fuera su última publicación llamada “La Suma de Los Días”. Sin caer en una crítica al libro como estructura narrativa es importante, creo, advertir una sutil sentencia implícita en el discurso narrativo de esta obra. Esto es registrar dignamente para la posteridad la historia familiar del autor con sus luces y sus sombras. Entendiéndose como posteridad a aquellos que en el futuro vendrán o al mismo escritor situado en un tiempo futuro privado de sus recuerdos, quién al releer lo antiguamente escrito podrá recuperar imágenes importantes de su propia historia y sentirse vivo nuevamente. La novela “La Suma de los Días” cumple con esta sentencia; Nada es menos vano que la preservación de la memoria, dura batalla contra el olvido.
La historia que nace desde el corazón, en la cual coexisten la razón y la sinrazón, la lógica y el azar, la inmanencia y la trascendencia. Esta historia nos aproxima a imágenes fugaces de nuestras particulares vidas, momentos que hemos dejado pasar sin una adecuada reflexión ni afán de busqueda de significado. Lazos de amistad tan fuertes como los sanguíneos nacidos entre personas tan disímiles unidos por caprichos del destino o por un misterioso hado, la despedida de un espíritu que ha sido liberado de un cuerpo degradado por la enfermedad y la llegada de un espíritu antiguo son situaciones que le ocurren a la familia de esta inmigrante latina casada con un abogado, inmersa en el mundo anglosajón de un imperio que ya inicia su decadencia. Hermoso libro, fácil de leer y que sorprende gratamente a un lector acostumbrado a una visión mecanicista de la realidad, sin lugar para la magia y los mundos paralelos. Desde ahora cada 8 de Enero detendré un instante el paso y sentiré que alguien especial desde un rincón sagrado de su casa y de su alma creará una mágica historia.

DESDE IRAQ CON AMOR.

2008-02-25T18:29:00.000-08:00

Cuando era pequeño no comprendía la existencia de ciertas religiosas aisladas en un ignoto claustro de contemplación; esas que sienten ese misterioso llamado en su corazón y se abandonan al misterio; esas mujeres unidas en el acto de suprema libertad al renunciar a una vida común, con sus luces y sus sombras. No comprendía que se restaran a una vida enérgica y apasionada en el afán de mejorar las condiciones de un mundo desgarrado, en el cual dios, sólo es un invitado con necesidad de ayuda para dejar una huella de su presencia a una humanidad hija del kaos. Los años cambiaron de muda a ese niño el cual luego de transformarse en adolescente y luego en un personaje maduro, continuó ansioso el camino por encontrar el sentido, el significado real de las cosas, quizás el significado de su propia vida. Es por eso que admiro y respeto, desde el ángulo del caminante e hijo del rigor, a todos quienes comprendiendo las palabras de Gandhi entregan su vida y dan testimonio diario a la fuerza más poderosa del universo, el Amor. Amar es poder, Creer es poder, Desear es poder, Imaginar es poder y cada uno de nosotros en nuestra nimiedad y desde el espacio de nuestra propia cultura podemos colaborar con un breve e intenso acto de sintonía universal, ya sea con una intención o pensamiento positivo, para algunos una oración, para otros sólo un instancia de esperanza salida desde lo más profundo del corazón y así sumar fuerza a la lucha verdadera. Los ojos del soldado de la fotografía revelan el drama más profundo de toda una generación enfrentada a la carnicería, por eso con fuerza digo : “ No a la Guerra, no al genocidio de inocentes ”. En algún tiempo o dimensión del pasado, presente o futuro, ese soldado abrumado por el dolor de la muerte tiñendo sus manos, ese, puedes ser tú.

LARGO VIAJE ( El regreso del ausente).

2008-02-22T18:41:00.000-08:00

El paso de las edades despliega los velos de la eternidad en un numinoso instante de revelación en la era del hombre blanco. Dos tablas Rongo Rongo son rescatadas del olvido en sepulcro de piedra volcánica, lugar desde donde el duro cemento en tiempos futuros acogerá a letales pájaros de acero.
La escritura del arcaico dios a regresado inútilmente de un largo viaje, el último lector del mensaje sagrado hace mucho que se ha marchado.

Presa de un éxtasis místico la machi exhala un fuerte aroma semejante al tabaco mientras ata y desata sutiles fuerzas que desprenden en algún lugar de los universos posibles una pequeña hoja de un lejano árbol. esta en su caída golpea suavemente la tierra, generando incontables efectos antecediendo el regreso a Rapa Nui del joven ausente. La vigilia del largo viaje encuentra su cuerpo desnudo sobre una carpeta de piel de vaca.
La figura central del ceremonial poseía una expresión de infinita sabiduría e insondable misterio, idéntica a la observada en rostros de viejos chamánes Mayas presentes en mis sueños junto a los recuerdos de bronceadas facciones de Kahunas polinesios. El brillo proveniente de esa extraña sonrisa era a momentos hipnótico, a ratos parecía que entidades de oscuro orígen sonreían desde esa humeante boca. De improviso, sin dejar de entonar extrañas frases en Mapudugún, las manos de la anciana hicieron un rápido movimiento sobre el bajo vientre del ausente extrayendo una fosforescente salamandra. El cráneo del reptil rodó por el suelo de la ruca luego que un filoso cuchillo lo separara de su resbaloso cuerpo.Tras unos instantes un cálido líquido viscoso comenzó a mezclarse con el sudor del joven mientras las ásperas manos de la mujer le acercaban a los labios un repugnante brebaje.
Mientras el líquido entraba en el estómago fragmentos de conciencia se hacían presentes entre brillos repentinos y frenéticas explosiones de colores, acompañadas primero por un leve susurro y luego con roncos sonidos emergiendo potentes desde las entrañas como si un animal estuviera en violenta lucha por su libertad luego de largos años de cautiverio.

El dolor llegó fuerte como golpe de mazo, sin aviso ni razón, le tendió de bruces sobre un cesped húmedo mientras era rodeado por aquellos que esperaron pacientes su regreso.
El momento del despertar fue incomprensible, no reconocía a esos rostros decrepitos y desgastados por las inclemencias del sol y el agua salada. Solo sentía familiares las pétreas esculturas que miraban hacia el cielo en eterna espera del regreso de sus constructores, aquellos que vendrían en vimanas de fuego desde un lejano punto del firmamento.
La infusión de hongos alusinógenos traídos por un viajero de ultramar había nublado su mente durante muchas cosechas, no presenció la muerte de amigos o el envejecimiento de otros ni la partida a la esclavitud del último poseedor del lenguaje de las tablas parlantes hacia las guaneras del Perú.
En su mente frescos están los recuerdos de ese extraño pueblo perdido en el tiempo que lo acogío en el tiempo de ausencia, gente bravía, hijos del pehuén.

El ocaso de la décima jornada luego del regreso lo sorprende sentado sobre una roca, oteando el horizonte lleno de nostalgia en humilde escucha. Es el maestro del lenguaje oculto de los petroglifos quién comunica a través del murmullo del viento su partida al misterioso reino de Agarta. Las olas del mar rompiendo en los desolados acantilados que miran hacia Anakena repiten el adiós. Pero el dolor sordo que carcome el espíritu del joven aprendiz de escriba no es por la despedida de su mentor sino que por la pérdida del lenguaje de los dioses.

USTED JUEGA, SR. SPOCK .

2008-02-11T11:59:00.000-08:00

Las variantes en el ajedrez son ilimitadas, es un juego extraño y maravilloso que excede los límites de un simple tablero con piezas de distinto color y forma, es en sí mismo un universo de posibilidades en el cual el jugador deja de ser un protagonista y se transforma en un espectador del misterio. De pronto la obsesión que provoca es tal, que una simple escena de un capítulo de la serie televisiva de ciencia ficción " Viaje a las Estrellas", motiva a un estudiante universitario de Astronomía en la década de los noventa, a crear reglas para una variante tridimensional del arcaico juego. El tablero consiste en siete diferentes niveles, tres de los cuales son de posición fija con 16 escaques y cuatro móviles de cuatro escaques Parece simple...... Usted Juega, Sr. Spock.

EN BUSCA DE BOBBY FISHER.

2008-02-11T09:17:00.000-08:00

Sin duda que la muerte del Ajedrecista "Islandés" Bobby Fisher sitúa a este juego ciencia en tema para diarios y revistas en todo el mundo. Las agencias de noticias centralizan la discución en la posición del genio del trablero respecto a supuestas persecuciones a las que fué sometido durante años ya sea por el FBI, CIA, KGB u otros Servicios de Inteligencia. Pero lo esencial no se discute. Su valía es indiscutible y no existe aún un reemplazante en el ambiente ajedrecístico norteamericano. Puede morir el hombre, pero nó sus obras, en este caso sus partidas y el mítico Campeonato del Mundo ganado al Soviético Boris Spassky. Hoy leí un estupendo artículo sobre el esfuerzo de un padre para transformar a su hijo en un genuino heredero del genio . Sin duda el artículo En busca de Bobby Fisher, me ha traído a la memoria algunas imágenes de mi infancia cuando junto a mi padre jugaba ajedrez en el Club de Ajedrez de Chile ubicado en la esquina de la calle Serrano con Alameda, en la ciudad de Santiago de Chile. Frescas están en mi memoria las imágenes de mi participación en el Campeonato Nacional Infantil de Ajedrez en al año 1978 y mi partida ante Andrés Steckel, hijo de un gran Campeón Chileno. Eran tiempos en que el tablero ejercía una extraña influencia en mí. desplazando todo lo demás a un segundo o tercer plano. Además de ser entrenado por mi padre en estrategias de aperturas, teoría de peones, medio juego y finales sin duda jugaba sintiendo gran placer e intuitivamente movía las piezas a ganador no importando la edad o talante del contrincante. Cierta vez en una ronda de tres partidas, en la que mi oponente resultó ser el jefe de mi progenitor, las tres derrotas consecutivas infringidas a un hombre que me triplicaba en edad, casi ponen en riesgo la economía familiar como años después me lo reconociera mi padre.

CHATURRANGA.

2008-02-09T15:45:00.000-08:00

Una leyenda ha permanecido victoriosa ante el desfile infinito de eones y olvido. Es la historia del extraño juego que las deidades hiperbóreas crearon para hacer más placentera la eternidad. Es el relato que hiere los oídos con la sonoridad propia de la gente del valle del Indo, quienes ocultaron al ojo profano la fugaz sombra de un desconocido prometeo quién robó para siempre el eterno fuego de los dioses.
Mantram de poder, juego divino....
Hare Chaturranga.
(Inscripción en el tablero).

Los viajeros, dos figuras silentes que en parsimoniosa lentitud movían extrañas piezas de cristal sobre un tablero de ébano. A lo lejos, el sonido de un reloj de antigua data, motivo de innumerables discusiones en el pasado, delataba su presencia como exacto recordatorio a los jugadores sobre la levedad del existir.

El caballo avanzó a la tercera casilla del Alfil del Rey negro, originando un potente movimiento del obispo blanco; Alfil cuatro Alfil; No había dudas, la apertura Española con todas sus variantes suponía un desarrollo abierto de columnas y diagonales. Los rápidos desplazamientos de infantería pesada hacia el sector del enroque enemigo presagiaban una mortal celada.

De improviso, un certero ataque al rey.

-- Jaque.

El más joven de los jugadores nerviosamente encendió un postrero cigarrillo aprovechando aquel momento de pausa para leer el informe de un ordenador reportando una falla en el sistema de posicionamiento espacio temporal. Con el ceño fruncido arrugó el trozo de papel entre sus manos sentándose nuevamente frente a los incisivos ojos de una futura Eva, última esperanza para repoblar una humanidad destruida por bacterias, virus y átomos.

La bella jugadora gentilmente ofreció tablas a su contrincante para que la humillación no fuera total. La oferta rechazada sólo adelantó el final, pero en el mismo instante en que la torre negra capturaba el último peón de la defensa dejando libre el camino a la victoria, en la memoria del distraído joven resonaron con oscuro pavor las palabras en el mensaje que aún apretaba en su mano: “Cápsula del tiempo a la deriva, curso del compás temporal activo a la cuatro”. Entonces levantó nerviosamente la vista hacia un reloj que marcaba apocalípticamente dos minutos pasadas las cuatro. Sin embargo era demasiado tarde, el drama esperaba su epílogo; El diplodocus en loca huida del voráz Tiranosaurus Rex aplastó la frágil estructura materializada sobre una extensa planicie jurásica, ahogando para siempre la mágica palabra que sólo los amos invisibles del juego escucharon:

--Jaque Mate.

QUIMICA, RIGOR Y CREATIVIDAD.

2008-02-08T13:59:00.000-08:00

Cada uno de nosotros tenemos un efímero pasar por esta dimensión, ninguno pide su nacionalidad, raza, padres y sexo. Sólo llegamos aquí para aprender de nuevo, o cómo en un instante perdido dentro de las paredes del milenario templo de Shaolin ,un anciano maestro le señala a un pequeño saltamontes que el aprendizaje es en si mismo un ejercicio de recordar lo que ya está en nosotros. Los caminos para encontrar esa memoria en la cual estaría la clave para despertar a una realidad diferente a la que hemos definido como real, pudieran no ser tan fáciles de transitar. Pudieran ser los límites mismos del vicio, los inframundos previamente visitados serían la clave para lograr la iluminación . El uso y abuso de drogas duras como el LSD dieron como resultado extrañas y bellas canciones como “ El Submarino Amarillo " y "Lucy in The Sky With Diamond" pero además nos dejaron como resultado cuentos y anticipaciones de ciencia ficción que hasta ahora, luego de la partida de su autor, aún son objeto de estudio y culto. Hoy he estado leyendo el sitio oficial del creador novelas clásicas del género que dieron orígen a clásicos del cine fantástico como " Blade Runner" y " El vengador del Futuro", me refiero al maestro P.K.Dick, quién en 1968 en un texto denominado "Autoretrato" recordó el momento del descubrimiento del género que en última instancia lo dejaría libre para escribir sobre las realidades complejas de su propia experiencia personal: "Tenía doce años [ en 1940 ] cuando leí mi primer revista de Ciencia Ficción.. que era un compilado de historias de ciencia de cuatro ediciones, yo creo. ....Llegué a la revista absolutamente por accidente; Buscaba realmente ciencia popular. Quedé sorprendido. ¿Historias sobre ciencia? Inmediatamente reconocí la magia como aquella que había encontrado, en épocas anteriores, en los libros de Oz. Esta Magia ahora estaba acompañada de Ciencia .....En cualquier caso para mí Magia llegó a ser igual a Ciencia.... y la Ciencia (del futuro) igual a Magia."

Pese que el Sr. Dick al igual que The Beatles no lo pasó muy bien con ciertas drogas, fué su corazón quién lo traicionó , hoy descansa junto a su hermana gemela fallecida prematuramente.

ANDROIDE ?

2008-02-07T12:26:00.001-08:00

Durante muchos años estuve recordado con nostalgia antiguos programas de televisión que iniciaron y motivaron mi admiración por los temas de la ciencia ficción y la fantasía. Estos programas quizás estan olvidados por el ciudadano común el cual hoy no se admira cuando le hablan de algún avistamiento Ovni o de la voz profunda que surgía de la boca de Barnabás Collins. Cierta vez al leer el libro" Sueñan los Androides con Ovejas Eléctricas" sentí temor por la humanidad frente a la agresión de los " Replicantes", esos extraños androides más humanos que los mismos humanos.

Hoy, después de años de investigar y leer, he escubierto la ominosa verdad sobre P.K.Dick el androide mayor.

CON SONRISAS ESTELARES TE SALUDO.

2008-02-07T09:46:00.000-08:00

Mi gran amigo escritor Teobaldo Mercado nos ha dado una gran lección de fidelidad a sus ideales, nos ha demostrado como contra viento y marea, en la soledad del escribano egipcio, pudo domesticar sus mundos interiores que pugnaban por salir del ostracismo. Por medio de esta publicación cumple nuevamente con el sueño del pibe de muchos de nosotros. ! Ave Teocritus !

LA MANO DE DIOS

2008-02-05T20:06:00.002-08:00

Desde los albores de la humanidad han existido personajes que al poseer esa maravillosa herramienta denominada "Poder" sólo la han utilizado para la degradación humana. La han puesto al servicio de la miseria y la muerte sin asco ni remordimiento, negando la verdad hasta el instante postrero de la muerte. Estos sin duda son los cobardes, que pareciera, son necesarios para el cumplimiento de algún designio divino o extraterreno.

Siglos nos separan desde aquella escena en la cual El emperador Azoka El Grande contempló desde cima de un monte, el dantesco escenario de cientos de miles de muertos dispersos en un campo de batalla, ese fué el momento de su iluminación que orientó su espíritu a un estado supremo de sabiduría, necesario para una justa administración del poder que ejerció desde ese instante a sus gobernados. Su muerte la recibió en paz sin motivo o necesidad de arrepentimiento alguno.

Diego..."Qué mano de cual deidad movió tu mano, para tocar esa pelota y mandarla impunemente al fondo del arco nublandote además la razón que te hace negar la trampa infame".

En tu mano has tenido la gloria de toda una nación ¿ Donde está él poder de tu ejemplo, la verdad ante todo, clave para la redención final de tantos errores?

Áño Nuevo en Santiago.

2008-01-01T11:54:00.000-08:00

Desde el balcón del departamento de Veronica; una amiga; sí una amiga que no desea ser sólo amiga de mi hermano, observamos junto a mi familia los fuegos de artifício que nos recordaban el inicio de un nuevo ciclo de venturas y desventuras.

El inicio de una nueva etapa llena de misterios, que algunos seres sensibles frente a lo desconocido tratarán de desentrañar desde oscuros naipes del tarot o desde afriebradas cuadraturas astrológicas durante los siguientes 365 días.

De improviso, en un momento de silencio interior y de duda metafísica,me pregunté que chucha estaba haciendo allí parado como idiota, en un balcón de un departamento en un sexto piso, pendiente al igual que todo un país del cambio de folio de un nuevo año. Irónicamente este ácido crítico de las muchedumbres anónimas, las que sin cara ni espíritu son movilizadas por todos los poderes humanos y no- humanos presentes en este planeta, se había transformado en parte de ella.

A cada explosión multicolor surgida de la boca fantasmagórica de lo que momentos antes se erguía como la torre simbolo de una importante empresa de telecomunicaciones, se escuchuchaba el rugido de aprobación de cientos de personas que al igual que yo disfrutaban del espectáculo. Nadie parecía cuestionar lo absurdo de ese momento, nadie dudaba de la aparente gratuidad de ese instante de gozo que disfrutrabamos gracias a la conciencia social de una compañía que tarde o temprano por ordenes de superiores distribuirá el costo de tan magno espectáculo entre cientos de miles de cuentas de imbéciles usuarios, que satisfechos por su dósis de pan y circo, jamás tendrán conciencia de un abuso más entre los muchos a los que son sometidos a diario.

Nada es verdad, nada es mentira, todo se vé según el cristal con el cual se mira. El problema es que el color con el cual se mira es el mismo para todos.

Feliz año 2008? o esperemos a que termine para decir en propiedad si realmente lo fué ?.

REAL PULP

2007-12-30T15:44:00.000-08:00

Real Pulp publicará todas aquellas historias o ensayos que pululan en la cabeza de su autor, esas que diariamente luchan por emerger a la luz pública pero que aún permanecen escondidas, prisioneras quizá por criterios de censura estupidamente autoimpuestos, que las hacen parecer muy disparatadas, ilógicas, fantasiosas o dolorosamente realistas o amablemente suavisadas por la ironía y el humor.
La fantasía y la realidad serán una sola cosa, será el lector quién discriminará.

Prolegómenos.

2007-12-30T15:01:00.000-08:00

Hoy inicio esta aventura de transformarme en un blogger. Por declaración de principios para no defraudar a quienes han caído en este sitio por accidente, debo decir que defiendo la libertad de pensar y escribir de acuerdo a los cánones de una cultura autoproclamada de valores judeo-cristianos, que sin embargo dejó de serlo hace mucho tiempo. Defiendo el respeto de toda clase de vida, ya sea humana o animal en consistencia con el ejemplo de guantánamo y de la noble postura de la flota ballenera japonesa, en resumidas cuentas defiendo el derecho a dudar de lo que se nos muestra como real y válido. Defiendo el derecho a reconocer la cara siniestra y oscura existente detrás de los velos de la publicidad, la televisíon, las mafias del deporte y de las campañas que han industrializado la caridad. Para aquellos que comienzan a mirar más allá de las apariencias, para quiénes comienzan a desarrollar el juicio crítico frente a lo supuestamente real, para aquellos y muchos otros está pensado este blog.